"Swedish (Nl)" Ile İsveççe Mi Yoksa Hollandaca (Dutch, Nl) Mi Kastediyorsunuz?

På kartorna kallades dalen San Espera, även om ingen visste vem Espera hade varit. Folk skämtade att byn väntade på regn, på tur, på ett mirakel. Bergen höll en flod i sina krokiga fingrar och lät den passera genom dalen som en tunn blå linje, och i norra änden hade en man vid namn Baron Varro byggt en stor stenbarriär med ståltänder som öppnade och stängde. Han sålde vatten som tyg per meter, och på sistone hade han sålt mindre och tagit mer betalt. Den sommaren då de verkliga problemen började kändes luften som en brödugn. Löven krullade ihop sig, leran vid flodkanten sprack upp i en mosaik, och små gräl växte till stora. Staketen blev högre, dörrarna stängdes tidigare. Folk ville ha en hjälte med en vild häst och stark röst. Istället hade de Luan. Luan var en skomakare vars högra ben var kortare än det vänstra. Han bar en liten kil i ena stöveln för att inte luta när han stod vid arbetsbänken. Han förvarade alla slags märkliga saker i burkar spikar i omöjliga storlekar, trådar i osannolika färger, bitar av gummi han skurit av gamla däck. Han var den typen av person som märker saker andra missar den lilla repan på din sko som betyder att din gång har förändrats, eller hur eftermiddagsvinden alltid kom från fruktträdgården först, med en svag doft av äpplen. När Baron Varros män kom in i byn och spikade upp en lapp på anslagstavlan I kraft från och med omedelbart en höjning av vattentaxan obehörigt avledning bestraffas med konfiskering samlades folk för att klaga. "Han kväver oss", muttrade bagaren. "Låt honom känna vad törst är. " Smeden kavlade upp ärmarna. "Vi skär upp hans damm och så är det gjort. "Luan lade ner sitt läderverktyg. "Om ni krossar en damm, rusar allt vatten ut på en gång", sa han, inte ovänligt. "Det springer vilt och så är det borta. Om det finns ett hål någon annanstans, ett litet som slösar mer långsamt, skulle ni inte vilja hitta det?""Luan", suckade smeden, "du lagar skor. Håll dig till ditt. "Men Luan hade redan märkt det desperata sättet som även de mest högljudda männen svalde när de sa ordet vatten. Han steg ut och kände på luften. Det var den sortens morgon som drog sin värme över dig som en filt. Han tog en längd silkestråd och spände den från ena sidan av gränden till den andra, sedan hängde han upp en rad urholkade ekollonskålar under den. Barn samlades, nyfikna. "Vad är det?" frågade ett. "Det är ett nät för att fånga det osynliga", sa Luan. "När natten kommer svalnar luften. Små droppar bildas, som andedräkt på glas. Tråden hjälper dem att samlas, och de faller ner i kopparna. Det kallas dagg. "Barnen fnissade. "Man kan inte dricka det osynliga. ""Endast om du är för stolt för att ta med en kopp", sade Luan med ett leende. Den kvällen gjorde Luan fler experiment en lerkruka begravd upp till axlarna i trädgården för att sippa vatten långsamt, ett lakan spänt på stolpar för att se hur dimman skulle pärla sig på det, små diken han grävde längs konturen av kullen bakom skolan, böjda som leenden. Han ritade små pilar i jorden. "Vatten gillar inte att skynda", sa han till de två flickor som stannade kvar för att hjälpa. "Du kan be det att gå med dig. Dessa fåror kallas konturfåror. De säger åt vattnet Sakta ner. Sitt här en stund. Gå ner i marken. "På morgonen glittrade daggen i tråden som en rad små pärlor, och varje ekollonskål höll några klara droppar. Det var inte mycket, men det var vatten där det inte funnits något dagen innan. Flickorna höll dropparna i sina handflator och smakade, allvarliga som vetenskapskvinnor. "Kallt", rapporterade den ena. "Smakar som himlen", sa den andra. Nyheter sprider sig annorlunda när de bärs på förvånat skratt. I slutet av veckan hade Luan en grupp barn som drog fram gamla nät från magasinet och spände upp dem på sluttningarna för att göra dimfångare. Kvinnorna som sydde la till fållar av överbliven tråd för att få dropparna att samlas. Männen som var säkra på att de inte behövde råd dök tyst upp i gryningen för att gräva fler konturfåror. Varje natt märkte Luan flodlinjen med en stav och antecknade hur den ändrade sig till morgonen. Han såg att när Baron Varro öppnade dammluckan mitt på dagen försvann mycket av vattnet innan det nådde de nedre fälten. "Det avdunstar i värmen", förklarade han för den som ville lyssna. "Vi borde be om utsläpp på natten, när luften är svalare. Mindre kommer att gå förlorat. ""Be?" snöt bagaren. "Han förstår bara kraft. ""Folk förstår rädsla mycket väl", sa Luan. "Men rädsla avdunstar snabbare än vatten. Den lämnar kvar bitterhet. Bättre att förstå vad han vill. "Vad Baron Varro ville visade sig inte vara så enkelt. Luan gick upp till dammen med en bunt skor för att leverera beställningar han tyst hade lagat åt vakterna. På vägen mötte han en flicka som satt på en sten och gungade med ena foten. Remmen på hennes sandal hade gått av. "Du är Baron Varros dotterdotter", sa Luan, inte för att tränga sig på, utan för att säga vad som var sant. Flickan såg vaksam ut, sedan nickade hon. "Orla", sa hon. Hon höll sandalen som en liten förlorad fågel. Luan satte sig bredvid henne och spred ut sin duk. Sylens spets glimmade i hans händer som en liten fisk. Han vek en remsa läder till en ögla och sydde fast den på skon, sedan gjorde han en tvilling för att matcha den andra remmen. Orla tog på sig sandalerna och provade genom att gå i en försiktig fyrkant. "Du tog inte betalt", sa hon. "Du betalade mig med din tillit", svarade Luan. "Och med hur du räknade dina steg. Hur många?""Fyrtio", sa Orla och log trots sig själv. "Jag gillar att mäta. "" då kommer du att gilla det här. " Luan visade henne sin anteckningsbok. "Titta hur vattenlinjen sjunker när porten öppnas vid middag. Solen tar giriga klunkar. Om din morfar släppte ut vatten på natten skulle han kunna sälja mer och förlora mindre. "Orla bet sig i läppen. "Han tror att alla vill ta det han har. Sedan min mormor dog lyssnar han mest på ekoet av sina egna fotsteg. ""Ekon är högljudda i stenhallar", sa Luan. "Säg åt honom att någon viskar från kullarna. "Orla gjorde det, tydligen, för en vecka senare blev Luan inbjuden till Baronen kontor, allt i sten och polerat trä och en karta över dalen korsad av röda linjer som såg för mycket ut som sår. Baron Varro var en stor man, men sättet hans axlar höll sig på sa att det var han som höll sig upp, inte stolen. Han granskade Luans kläder, hans nötta kil, tråden på hans fingrar. "Du är mannen som lär min dal att fånga dimma", sade Baronen. "Jag är mannen som lär din dal att lära sig självt", korrigerade Luan mjukt. "Dimnät fungerar eftersom varje del är kopplad till alla andra. Så fungerar också samhällen. ""Och så fungerar vinster, antar jag", sa Baronen torrt. "Alla vill att mitt ska mångfaldigas. ""Jag vill att ditt vatten ska mångfaldigas", sa Luan. "Jag har mätningar som visar när porten öppnas på natten, avdunstningen är mindre. Jag hittade också en läcka i mekanikens hus. Den är liten, men den kommer att bli stor vid det värsta tänkbara ögonblicket. Får jag visa dig?"Baronen kisade. Människor sa inte ofta till honom att det fanns en spricka i hans liv som han inte sett. Luan försökte inte fylla tystnaden med fler ord. Han lät ögonblicket andas. Vid dammen drog Luan fingertoppen längs stålsömmen och kände den allra tunna fukten. Han klippte en tunn remsa från sin egen förklädesduk, backade den med mjukat läder och pressade den på plats, drog åt bultarna med den lugn en man har när hans händer lärt sig hur mycket tryck saker behöver. Läckan upphörde. "Du gav mig en lagning", sade Baronen och såg förbryllad ut. "Vad vill du ha i gengäld?""Ett schema", svarade Luan. "Två timmars utsläpp efter solnedgång, en timme före gryning. Ett löfte att dalen får behålla det lilla vatten den fångar utan straff. Och en dag i veckan då porten hålls stängd så floden kan röra sig enligt sina egna regler och fylla på marken. ""Du ber om mindre vatten i min bokföring", sade Baronen. "Jag ber om mer vatten i våra liv", sa Luan. "Det kommer att göra din bokföring bättre i längden. "Baronen högg i luften med ena handen, en man som skär genom osynlig snår. "Jag växte upp fattig", sa han plötsligt. "Floden svämmade över året jag fyllde tio och spolade bort vårt hus. Min far stirrade på vattnet som om det svikit honom. Jag bestämde mig för att bygga murar högre än sorg. Nu kallar alla mig muren. ""Murar har portar", sa Luan och såg flodens hud darra i vinden. "Bra portar gör goda grannar. "Innan Baronen hann svara rullade den första stormen på månader över kammen som en mörk axel. Himlen rätade upp sig med blixt. När regnet kom, kom det girigt som om molnen hållit andan lika länge som folket i San Espera. Dammen skakade under den plötsliga vikten. En söm gav ifrån sig ett långt, vridande ljud, och en spricka löpte längs betongen som en hare. "Inuti!" ropade Baronen. "Vi kommer att drunkna om den går!"Luan skakade på huvudet. "Om vi kan hindra den från att falla samman på en gång kan vi leda vattnet dit det måste gå. " Han vände sig till vakterna. "Gå till byn. Säg åt dem att öppna spillränndiken, konturfårorna, de trasiga kanalerna de hållit på att laga. Säg åt dem att hålla tillbaka det lilla vattnet och låta det stora vattnet genom. Och säg åt dem att tända en lykta på taket när varje sektion är klar. "Vakterna stirrade på honom, sedan nickade en av dem med stövlar som Luan själv lagt skinn i och sprang. Inuti dammens inre var det högt och vått. Sprickan var en mun som lärde sig att skrika. Luan band upp sitt hår med tråd och rev mer från sitt förkläde. Orla dök upp med en korg läderrester, vit i ansiktet och beslutsam. "Jag tog med din verkstad till dig", sa hon. "Bra", svarade Luan. "Vi ska lära den här muren om skor. " De arbetade sida vid sida och skapade en lång, lager på lager gasket, tjock där sprickan gapade, tunnare där den drog ihop sig. Baronen lutade sin axel mot ett hjul med Luans läderrem virad runt det, spänd för att lätta trycket. För ett ögonblick var de bara kroppar, i samma vatten och samma rädsla, som gjorde samma ansträngning. Regnet piskade. Luans händer var försiktiga. Lagningen höll. De öppnade porten en fraktion, sedan en liten stund mer, och matade dalens skål. Långt därnere blommade lyktor i sekvens längs kullarna, en kedja av små solar. De nya konturfårorna bäddade in vattnet och drog det ner i rötterna. Dimnäten hängde under sin egen framgång och folket skrattade medan de vred ur dem, skvättandes vatten i ansiktena som barn. När morgonen kom porlade floden hög och brun av glädje, men den höll sig i sitt band. Dammen var fortfarande en damm. Byn hade inte spolats bort och fälten glänste som om någon strukit dem. De som igår rynkat på näsan åt varandra tryckte nu bröd och handdukar i varandras händer. Baron Varro stod på gångbanan, genomblöt, och skakade Luans hand. "Bokföringen kommer att se annorlunda ut", sade han, men det fanns ingen bitterhet i rösten, bara något som kunde varit lättnad. Han skickade en notis ner till torget den eftermiddagen, präglad med hans sigill och Orlas noggranna fågelteckning i hörnet. Den löd Nattliga utsläpp börjar vid skymning. Dalens vatteninsamling är tillåten och uppmuntras. Veckans tredje dag är Flodens dag. Kom och gå den med mig. Under de följande veckorna mindes marken hur man var mark igen. Frön svällde. Skolgården spände upp skuggduk över sin jordlapp och gjorde den till ett grönt lapptäcke. Barn lärde sig ord som ingen tidigare brytt sig om att lära ut kondensation, infiltration, evapotranspiration och sedan, viktigare, lärde de sig hur man lyssnar på vinden och ser hur myror hittar den högsta vägen över en gård efter regn. Luan startade en "Vattenskola" med hinkar och burkar och en griffeltavla. Den första regeln han skrev var Lägg märke till. Den andra Dela. Den tredje Tacka. Vid första skördenas fest försökte folk hålla tal om hjältar. Smeden harklade sig och såg lite generad ut. "Visade sig att man kan kämpa utan att slåss", sade han och kliade sig i huvudet. "Man måste bara vara smartare än problemet. ""Och snällare", la bagaren till och räckte Luan ett bröd som fortfarande var så varmt att det nästan var för hett att hålla. Någon lade en girland över hans axlar. Luan rodnade och rättade till sin kil. Han såg sig omkring och såg Baron Varro vid ett bord med murarmästaren vars syster han en gång bötfällt, båda skrattande åt något Orla sagt medan hon räknade frön i en skål. Han kände något i sig slappna av, en knut som löstes upp. Senare, när lyktorna låg lågt och dalen surrade av det mjuka sorlet från folk som tillbringat en lång dag tillsammans, drog en liten pojke i Luans ärm. "Är du en hjälte?" frågade han, med stora ögon. Luan funderade. Han tänkte på trådar och läder, på små droppar som blev pölar som blev bäckar, på murar och människorna som byggt dem och människorna som lärt sig var man placerar dörrar. "Jag tror att jag är en granne", sa han. "Grannar ser efter vad du behöver innan du vet att du behöver det. De lagar det som är litet så att det aldrig blir stort. Hjältar ropar. Grannar lyssnar. "Pojken nickade nöjt och sprang iväg för att jaga lyktljus. Dalen vände sitt ansikte upp mot stjärnorna, och floden, som rörde sig som en viskning genom mörkret, sade tack på sitt eget språk. På morgonen skulle silkestråden tvärs över Luans gränd åter vara tung av dagg, och över hela San Espera skulle små koppar vänta med öppna munnar, redo att hålla det osynliga.